Современная брянская литература.

Александр БУРЯЧЕНКО

Александр Буряченко родился в 1940 году в Казахстане. С раннего детства живет в поселке Белая Березка Трубчевского района.
Автор двух книг стихотворений "Люди зажигают звезды" и "Сигнальные огни".
Член Союза писателей России.

НАЧАЛО

I
Русь ведь
начиналась с топора.
С полюшка, распаханного смердом.
Так и вижу - фартук несусветный,
Щепок золотистых веера.

Так и вижу - взоры из-под век,
Конь с сохою,
В черноземе валок,
И зерно, летящее с севалок,
Как посланья
В наш двадцатый век.

Да с корчевок выжженных лесных,
Да с баянов - стариковских сказов,
И людей зело мастеровых -
Кузнецов,
Купцов
Да богомазов.

II
Это после: кружек бражный дух
И взбешенный от собачьих лаев
Через колья прыгает Буслаев -
Умыкатель девок,
Тайный друг.

Это после -
От кабаньих сил
Удаль та, что породила Стеньку -
В городах - стена идет на стенку
В бой кулачный,
Отойди, кто хил.

Это после - будто бы с цепей,
От поганых чтоб не пали други,
Вылетят, закованы в кольчуги
Всадники трагических степей.

Смуты княжеств - детская игра,
Ига цепь и охлест печенежский.
Спаса храм
и Сергий Радонежский...
Наступила дерзкая пора.

Это после -
Все наоборот.
Выйдет Иван Грозный - царь кровавый,
Чтоб губить и правых и неправых -
Свой распятый на кресте народ.

Он уйдет в поля свои,
в леса,
В песни вдовьи горестные, злые.
Сохранит себя в себе Россия –
Сказ былинный,
Светлый, как роса.

III
И, как дух России, выйдет Петр,
Строить и Россию обиходить...
Родине моей
Ведь есть что помнить.
Не Иваны, что забыли род.

Это та земля крутых кровей,
Где народ рождается не слабым.
От лесов, от вьюг
Рожают бабы
Русых богатырских
Сыновей,

Что умеют Родину любить
И невесту,
и отцово поле.
Это наше сирое приволье,
Сеять хлеб и супостата бить.

IV
Он придет еще,
России час,
И опять кормилица застонет.
А она лишь слезыньки уронит,
За сынов своих
Иных молясь.

Вот и ныне - дьявола ль игра?..
Но порой любой немилосердной –
Русь ведь начиналась с топора.
С полюшка, распаханного смердом.

* * *

Под Орлом,
Под Брянском,
Новоржевом
Обелиски. Грозные поля.
Курская дуга в металле ржавом.
На крови замешана земля.

Голубой рекой упало лето
Спелой ржи, ромашек, васильков...
Значит, моя песенка не спета –
Впереди и мука и любовь.

Загляжусь...
Плывут травою кони
К водопою - ржанье жеребца.
Упаду лицом в твои ладони
Клевера, ромашки, чебреца.

Я ведь не искал, где посытнее,
Пусть слыву за это чудаком.
Я узнал, что нет ее роднее,
Той земли, где пали мать с отцом.

И меня от горя заслонили
В дни войны и в дни иных забот.

Вот стоит Россия в чистой сини
И ее, все видевший народ.

Сто дорог,
Сто туч и сто метелей
Я прошел, сбивая ноги в кровь,
Но хранил меня от всех растлений
Материнский свет
Твоих хлебов.

И горит
Среди ветров калина,
Мечется - что хочет мне сказать –
Памятью святой отца и сына,
Матери, что сроду не обнять.

Ну а я стою, как пред причастьем,
Под обстрелом всех
Земных тревог
С материнским вдовьим, горьким счастьем,
С шрамами непройденных дорог.

Другие авторы...