Современная брянская литература.

Андрей ИЛЛАРИОНОВ

Андрей Илларионов родился в 1961 году в городе Прага, что считает единственным примечательным фактом своей биографии. Потом как у всех: учился, служил в армии, опять учился. В 1988 году окончил Брянский тогда еще пединститут.
С 1985 года по сей день – в журналистике. С момента открытия в Брянске регионального Центра Интернет Образования совмещает работу в должности его замдиректора с выпуском журнала «Областной педагогический вестник».
Андрей соавтор нескольких коллективных сборников стихов и автор одного собственного. Печатался в районных и областных газетах, а также в «Комсомольской правде».
Незамысловатые стихи Андрея хочется запомнить, рассказать друзьям. Поэтому неудивительно, что Андрей Илларионов давно и прочно занял свою нишу в брянской поэзии.
Авто книги "Стихотворения", вышедшей в 1997 году.

* * *

Не подбираются рифмы,
Смысла запутана нить.
В четкость жестокую ритма
Жизнь не могу уложить.

Все, что со мною творилось,
Хочется выложить всем.
Кажется, получилось,
Или еще не совсем?

... На белоснежной бумаге
Надпись в четыре строки.
И не хватает отваги
Думать, что это - стихи.

* * *

Поздней осенью в темной квартире пустой
Ты проснешься. Стучат по гвоздю за стеной.
Этот звук в голове отзовется, свербя,
Словно гвоздь забивают в тебя.

Жизнь ушла, как в песок, скоротечьем годов,
И не то, что друзей, нету даже врагов,
Нет ни дел, ни стремлений, денег нет ни рубля.
Ну, а самое главное - нету тебя.

...Поздней осенью в темной квартире пустой
Ты лежишь не женатый, и не холостой,
От беды и напасти никем не храним,
И никем не убит. И никем не любим.

От себя самого отвернувшись к стене,
Ты лежишь. И мурашки бегут по спине.

* * *

Старый танец доброго апреля.
Философия рассвета на дворе,
Клавесинно падают капели
На ладони шумной детворе.
И, как шапку, лихо мрачность скинув,
Задевая струны ручейков,
Я пойду и солнцу душу кину
Белой стаей радостных стихов.
* * *
Еще не проснулся поселок,
И месяц еще не потух.
Еще хрипловато, спросонок,
Не гаркнул рассветный петух,
Еще не рванули машины,
И шум тишины не крушит,
И все-таки неотвратимо
К нам новое утро спешит...
...И вот потихоньку светает.
Как трубка, дымится река.
И вместе со звездами тает,
Окурок во рту рыбака...

* * *

Случались дни, когда с печалью споря,
Себя бодря надеждой самого,
Я в новый день вступал, как - будто в море,
Душой на ощупь пробуя его.

Я в день входил, как ходят на охоту
В надежде на красавца – глухаря.
Я счастья ждал за каждым поворотом,
И, как ни странно, часто ждал не зря.

Я находил стихи в сермяжной прозе
Российской жизни, грустной и смешной,
Когда мы пили пиво на морозе
С приятелем, давно забытым мной…

Я шел в туман, мешая жизни слякоть,
На дальние неяркие огни…
Случались дни…Но я не буду плакать,
Что больше не случаются они.


* * *
Осуществление мечты –
Вполне безбожная затея,
Когда безумная идея
В скупые выльется черты.

Пусть путь тернист и напряжен,
И горек дефицит терпенья,
Да не сомкнуться витражом
Калейдоскопные мгновенья!

* * *

Г. Шишову

Не зима, не весна и не осень,
А пора непонятной погоды
Обозначилась смутным вопросом
На извечных причудах природы.

Волны туч не очерчены брегом,
Отступили стыдливо морозы.
И смешались в коктейле со снегом
Все пролитые временем слезы.

… Нынче четкость и ясность не в моде,
Затуманена рать поколенья…
Десять лет уж такая погода,
Как найти от нее избавленье?

* * *

Друзья советуют: «Держись!»
От этого не легче,
Как женщина, уходит жизнь,
Накинув дождь на плечи.

И ей напрасно говорить,
Чтоб слишком не спешила.
Ее мне не остановить,
Коль ТАК она решила.

За горизонты, рубежи
Тропинкой неземною,
Как женщина, уходит жизнь,
Ей скучно быть со мною.

Наверно, я был слишком груб
(И сам того не зная),
И на меня имеет зуб
Моя же жизнь. Родная…

… Сквозь витражи и миражи,
Сквозь музыку и речи,
Как женщина, уходит жизнь,
Накинув дождь на плечи…

* * *

За рощей вдалеке огни молчат.
И серый дождь строчит, как пулемет,
А женщина, забытая на даче,
В чем дело – не поймет.

Она в окне, как некая икона
Для тех, кто к встрече с Богом не готов,
…Гудками отвечают телефоны,
А было так похоже на любовь!

Вчера еще ей говорил: «Поверьте!»,
Шампанским угощая задарма,
А ныне – холод, что страшнее смерти,
И пустота, сводящая с ума.

… Он не придет. И даже не приедет,
Пора на электричку и – домой,
Лишь ухмыльнутся мудрые соседи
За мокнущей безжалостно спиной.



На дельней станции составы,
Снимались, чуть размяв суставы,
И словно как-то невзначай.
И видно было в мутных окнах,
Как люди, выпившие плотно,
Решили перейти на чай.

Составы шли, как пароходы,
Им в ночь проложенные броды
Обозначались стуком шпал.
Они спешили в неизвестность.
И, глядя окнами на рельсы,
Их молча провожал вокзал.

Но вы скажите мне на милость,
Ведь ничего ж не изменилось!
Откуда ж смертная тоска?
Как будто от зимы до лета
Вдруг не досталось мне билета,
Как будто дуло у виска…

Нет, ерунда. Вы вечно правы,
В июнь спешащие составы,
Пусть будет легким дальний путь!
А я, найдя момент и средства.
Уеду не в июнь, а в детство,
Запрыгнув в вас когда – нибудь.

Уеду в детство, как в Итаку,
И выйдут мертвые из мрака,
Неспешно в тамбур покурить.
И будут в темной круговерти
Мелькать огни, как фейерверки,
И будет так хотеться жить!

… Мне скажет дядька по соседству:
«Вам выходить. Вот ваше детство:
Вот – Прага. Вот – поселок Старь».
И вдруг запахнет в одночасье
Так тихо и знакомо – счастьем,
Как пахло лет тому на… Как встарь.

И с лацкана стряхнув пылинку.
Иду знакомою тропинкой
Среди пролесков и жнивья.
…Котомку примостив на плечи,
Бредет старушка мне навстречу.
Я знаю: это смерть моя…



Под лето ненастье все круче,
На солнце исчерпан кредит,
И тучи сбиваются в кучу,
И, видимо, будут дожди.

…Я замки воздушные строю.
Их стиль мне до боли знаком:
Как хочется к теплому морю,
Где воздух пропах шашлыком.

Где – чайки пике над волною,
Где – кружка вина на обед,
Где горы укроют стеною
От всяких ненастий и бед,

Где – праздник удачи и лени,
И счастья короткий урок,
Где – прыгнет волна на колени,
Как мокрый веселый щенок.

… Пока что не выдался случай,
Но, может быть, все впереди,
А тучи сбиваются в кучу,
И, видимо, будут дожди…



Чтобы не съели с потрохами
Меня под водку на обед,
Я откупаюсь лишь стихами:
Иной валюты просто нет.

Прими сей дар руки непрочной,
Но все ж с усмешкой не спеши,
Ведь здесь – душа, вернее, то, что
Осталось нынче от души.


Другие авторы...