Современная брянская литература.

Михаил АТАМАНЕНКО

Михаил Атаманенко автор поэтических сборников "Звенья", "До востребования", "Живу на верхнем этаже", "Чистый четверг", "Искры на ветру", а так же многочисленных коллективных сборников. Его стихи публиковались в центральных журналах и газетах.
Живет в Брянске, работает редактором газеты "Голос профсоюзов".
Член Союза писателей России.

* * *

Какой ни важный ты, ни гордый,
Каких бы не был ты кровей,
Ты поклонись деревне, город!
Встань на колени перед ней.
Перед тобою, не умершей
Пока, (а в чем ее вина!),
В которой хат порою меньше,
Чем в добром колосе зерна.
И перед бОльшими, пред теми,
Где много все еще дымков,
Где домолачивает время
Последних наших стариков.
...Ты - крона. А деревня - корни
(Пока не выстудит зима).
Спасибо ей за то, что кормит,
Хоть пьет до одури она.
Благодарим ее не всуе,
А от души. Хоть с толку сбит:
За что она проголосует?
По ком она заголосит?
Хотя порою поперечна
И смыслу здравому, ей-ей.
Но ты в долгу пред нею - вечно! -
Как перед матерью своей.

В ПОЛЕ

Стерня, стерня... Убрали лето.
Заметно полиняла высь.
И желтоватым теплым светом
Скирды соломы налились.

Меж ними трактор спозаранок
Бормочет - миссия важна:
Стерню ворочает изнанкой,
Что темновата и влажна.

...Жизнь все корявей и нелепей.
Но в поле с радостью поймешь:
Деревня думает о хлебе
И, вымирая, пашет все ж,
И сеет, в будущее веря,
И дышит все еще колхоз,
Пока всех-всех пенсионеров
Не переносят на погост.

Пасутся тучи - гуще, гуще.
Озимый дождь, поля полей!
Деревня думает о сущем.
А кто подумает о ней?

БАБКИ ЕДУТ ЗА ГРИБАМИ

Бабки - точно подобабки,
В электричках. Шустрый люд!
За грибами едут бабки –
Бабкам пенсий не несут.

Рюкзаки на спинах в моде –
На спине, как будто горб.
Бабки с лета переходят
На подножный только корм.

Их уж, видимо, списали
(Старичье - какой народ?),
Их - единственно - спасали
Лес да сад. Да огород.

Бабки громко - трали-вали –
О России, о земле.
А поди ж, голосовали
За кормильца, что в Кремле.

А теперь, какая прибыль
От бабуль? Один урон.
Потому - любому грибу,
Любой ягоде - поклон.

А находит тот, кто ищет,
И кто верит горячо.
Будет день. И будет пища.
Будут выборы еще.

* * *

Как же прожить без беды и боли?
Не вспахали, не вспахали поле.
Даже небо всходами покрыто,
Точно в небе подрастает жито.
А на поле - никакого злака.
Не бывает, видно, хуже знака –
Зло растет и силу набирает.
А пожнем мы все. Мы все - у края.
И потом не сохраним мы в тайне,
Кто последним был.
А кто был крайним.

ВЩИЖ

Как мне назвать тебя селом?
Десяток хат на круче рыжей.
Но даже в имени твоем
Злой посвист стрел смертельных слышу.
Курганы распахал народ
(Насущный хлеб важней былины),
И жито русское встает,
Как будто русичей дружины,
И речки русло здесь не вдруг
Изогнуто, как лук, умело.
Да и на грядке чей-то лук
Вот-вот запустит в небо стрелы.
Но, слава Богу, что врага
Не видно рядом с нашим домом.
И вдоль реки - стога, стога,
Как будто смятые шеломы.
И возле речки, у ракит
Спят витязи. Их не разбудит
Ни рев машин, ни стук копыт,
Ни грома дальнего орудья.

Но чужаку смеяться рано
И ставить жирный крест на нас –
Они все встанут, разом встанут,
Набат услышав в черный час.
И мертвый вспомнит враз о долге,
Когда над Родиной гроза...
За полем прислонились елки,
Как будто копья, к небесам.

* * *

Дай мне Бог дойти до той развилки,
Где разойдемся в звонкой тишине,
Где, как опорожненная бутылка,
Ты сделаешься безразличной мне;

Где, будто камень, всякая обида;
И где пойму - пусть горькое на вкус, -
Все выпито. Увы, не все испито.
И в том еще не раз я убежусь;
Где осознаю, что уже за гранью
Когда-то выбегающего дня;
Где я - лишь форма, время - содержанье,
Что тоже вытекает из меня.

И тем утешен разве только буду,
Что небо примет все потом в зачет;
Что даже и порожнюю посуду
В конечном счете кто-то подберет.

* * *

Изучаю английский по вывескам,
Слово русское вроде бы вывелось.
Поржавело, изъедено молью,
И накрылось родимой юдолью...

Даже там, где торгуют тряпками,
Словеса чужие - охапками.

Глаз мозолят, колбасят душу.
Что-то светлое рушат в ней, рушат.
Могут рухнуть и горние храмы.
А взамен что же выстроят хамы?

ЛИСТЬЯ НАДЕЖД

* * *

Сошла зима на перекрёстке.
Сошла…
«Прощай!» – сказать могу.
И только тонкая полоска
На том белеет берегу
Реки.
Знакомые картинки…
За речкою чернеет луг.
Лишь подсветляют день снежинки,
На вербы выпавшие вдруг.
Стоят деревья нелюдимо
У подступивших близко вод.
Плывут, плывут куда-то льдины,
Как будто прошлое плывёт.
«Прощай!» – скажу.
Вздохну свободно
И просветлённо гляну вдаль.
Была печаль!
Но вот сегодня
И уплыла моя печаль.

* * *

Весну продолжает апрель молодой.
Зелёные вербы - над серой водой.
Всех раньше привычно раскрылись они
(Кустарники рядом – угрюмо черны).

Хоть ветер качает, хоть небо в дыму,
Поверили вербы, наверно, ему,
Доверились вербы – беда, не беда, -
Хоть дышат в затылок ещё холода.

И, может, ещё карусель завертев,
Примчаться, как ведьма, метель на метле.
Но гляньте: как весело в заданный срок
Меж веток струится зелёный дымок.

И нежность нисходит, всему вопреки,
На мутные стёкла нечистой реки;
На те дерева, что на том берегу
Куда-то толпою бегут и бегут…

ТРАВА НА ДОРОГЕ

Пробивает землю лучик
На дороге…
Вот дела!
Неужели место лучше
Для себя ты не нашла?
Взобралась бы по откосу
(Только выше не моги!),
где б не резали колёса
и не мяли сапоги.
Впрочем, можешь и на крыше
Поселиться, на карниз
Выйти.
Только будь потише
Той травы, что рвётся ввысь.
И нопиже будь, пожалуй, -
Может ветер и сорвать…
Что спокойно жить мешало,
Пусть ты, даже – трын-трава?..
Вот опять машина мчится…
Ну а, может, в том и суть,
Чтоб подняться, распрямиться,
К небу лучик протянуть…

* * *

Стою средь умников, как дурень,
Всяк обвиняет – свет не мил:
Я говорил не то,
что думал,
Не думал то,
что говорил?..

И колют взгляды,
колют взглядами,
Копаются, бранясь в душе,
Как будто были демократами
В утробе матери уже.
Застой клянут – гнилой и лживый,
Режимы прежние крошат,
Как будто бы не все мы жили
На этих самых этажах.
Не подпевали точно сами
Всем тем,
что спелись так давно,
не рушили безбожно храмы
и наши души заодно.

* * *

…Мы шли.
Будто яблоки, звёзды
Срывались, сады оголив.
И пахли антоновкой поздней
Прохладные губы твои.

Немые деревья в печали
Ветвями качали вдали,
Деревья всё-всё потеряли,
Всё-всё мы с тобою нашли.

Мы шли.
И не верилось вовсе,
Что всё это станет золой,
Как станет весёлая озимь
Когда-нибудь ржавой стернёй.

Не верилось в осень –
И точка.
Мы брали весь мир напрокат.
Не думалось, что по листочку
Надежды, увы, облетят.

Другие авторы...